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12 décembre 2010 7 12 /12 /décembre /2010 17:56

 

C’est un pays bossu,

Aux parfums de tristesse,

Où l’on ne parle plus.

 

La mer est tout en bas,

En bas des rochers rouges,

Où la vague se bouge.

Le temps n’en finit pas.

 

Ici sur l’algue fade,

Au son de la Vella

J’ai rêvé de Grenade

Et de la siguiriya,

 

Un ciel si bas,

Que pour me prendre,

Il lui suffit de tendre,

Son bras,

Pourquoi faut-il attendre ?

Le temps n’en  finit pas.

 

 

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